Célestissima

Samedi soir, sur les collines bolognaises.

Attablée avec nos amis devant les restes d’un délicieux dîner, concocté tous ensemble au fil de l’après-midi, entre deux ballades dans la campagne et des verres de vin blanc frizzante, l’esprit embrumé par diverses délicieuses vapeurs, j’écoute sans écouter tout en écoutant suffisamment pour pouvoir intervenir dans la discussion de temps à autre, et mes pensées vagabondent, laissant les idées s’enchaîner librement les unes aux autres.

Cet après-midi nous avons ramassé des châtaignes, rousses dans leurs bogues piquantes. Je me suis d’ailleurs enfoncée un piquant sous l’ongle du pouce, qu’il m’a fallu extraire, tout doucement entre deux ongles et sans mes lunettes. A peine retirée l’écharde intempestive, une belle, grosse et luisante châtaigne me lançant des signaux tentateurs, j’ai plongé une main aveugle dans un massif de sournoises petites orties : « Aïe, les garces ! Puttana Eva, qu’est-ce que ça fait mal… »
Passé le frénétique et inutile secouage de la main touchée, il m’est venu à l’esprit que je n’avais pas ressenti cette brulure depuis… tellement longtemps. Je suis restée là, immobile, à contempler la rougeur se répandre sur le dos de ma main en pensant aux orties de mon enfance et la douleur s’est estompée, elle a rejoint la catégorie « petits bobos liés à des instants de bonheur ».

Et voilà que maintenant Valerio, l’élu local de Rifondazione Comunista, s’endort dans un coin du canapé, comme un Bouddha repus et satisfait. Patrizia débite l’une après l’autre des saillies hilarantes et moqueuses qui font éclater de rire l’assemblée. Au bout de la table, à ma droite, Renato raconte à Gianni son séjour à Manaus, sur le Rio Negro, il a vu un dauphin rose. « Moi aussi, dit Elisa, réalisatrice de documentaires en s’asseyant à côté d’eux, j’en ai vu cinq ! ». Puis elle chante la chanson de Lula, et tous espèrent que celui-ci sera réélu.
Marinella et Marzia se régalent de « cantuccini»  (biscuits secs aux amandes) trempés dans du vin blanc liquoreux. Fabio, Barbara et Fiorella échangent des souvenirs d’un temps où ils étaient plus proches, Stefano regarde danser les flammes de la cheminée, la tête de Luna, sa chienne, tendrement posée sur ses genoux.

J’aime être entourée de ces Italiens cultivés, chaleureux et rieurs, italiens du nord, différents de Fabio et de ses amis du sud, exubérants et démonstratifs, différents de moi aussi. Parfois nos références se rejoignent, parfois non. Surtout quand Fiorella évoque la révolte estudiantine de Bologne, en 1977, dont certains d’entre eux ont été des leaders. Ils parlent de leurs amis exilés en France, comme Marzia et Renato pendant les années 80, et des dernières perquisitions qu’ils ont dû subir. Ils ont à peu près mon âge, mais nos vécus sont différents.

De me voir seule française du groupe me rappelle, par une de ses merveilleuses associations d’idées qui me ravissent et dont j’aime à dénouer les enchevêtrements, la finale de la dernière coupe du monde de foot.
Nous étions à Pondichéry, avec Marzia, Renato et Giulia, leur fille, et nous avons suivi le match dans le jardin d’un restaurant français.
Une centaine de français, dont certains ont fait preuve d’un chauvinisme exacerbé, quatre italiens et une dizaine de serveurs indiens qui soutenaient l’équipe italienne.

Qui soutenaient l’équipe italienne ?
Et oui !
Pas les bleus, à part Zidane qui est un héros.
Les Italiens !
Les sympathiques Italiens, ceux de la pizza, des glaces et des spaghettis bolognaise, habilement diffusés dans le monde entier.

Pendant que nous Français, dispensions au fil des siècles la pertinence de notre pensée, nos idées hautement élaborées sur la philosophie, la religion et les droits de l’homme et nous posions sans complexe comme les penseurs du monde, nos amis Italiens, sur les traces de Marco Polo, exportaient leurs richesses culinaires et leur savoir faire, commerçaient avec un incommensurable talent.
Certes, ils ont aussi construit des églises d’une beauté bouleversante, bercé le talent de Michel Ange, de Botticelli, et de Léonard de Vinci et donné naissance à Dante, mais ça, l’Indien moyen s’en fiche complètement, question œuvres d’art, il a ce qu’il faut chez lui.
Ce qu’il sait, l’Indien moyen, c’est que les Italiens sont sympathiques et bons vivants et que les français, somme toute, sont un peu… prétentieux, n’ayons pas peur des mots.
Prétentieux, mais cultivés et indispensables.
Oui, indispensables, même si la France, rongée par des années de mauvaise de gestion, gangrenée par une droite sotte et hargneuse, perd peu à peu sa grandeur, il reste que sa parole est écoutée, considérée.
J’en veux pour exemple De Villepin, grandiloquent, vibrant de lyrisme, lors de son fameux discours à l’ONU. La suite de l’histoire nous a tristement appris que ce jour là, il nous a donné le meilleur de lui-même, le reste ne valant pas tripette.

L’Italie et la France s’aiment et se jalousent, c’est ainsi.

L’histoire, qui continue, nous dira qui des deux marquera le futur.