Célestissima

Descendus sur les berges du Tevere nous cherchons en vain un débarcadère et personne, ni les policiers, ni les tenanciers des bars ne peuvent nous renseigner. La zone est peu plaisante. De jeunes clochards, que les Italiens nomment avec mépris les « Punkabestia » car ils ont le look punk, possèdent des chiens et sont portés sur la boisson, y ont élu domicile. Nous battons en retraite.
Un bus sur le point d’éclater sous la pression des nombreux passagers, puis un métro, nous emmènent à la Piazza del Popolo où nous espérons suivre un spectacle aquatique effectué par une troupe renommée. Encore raté, nous nous sommes trompés de place !
Deux heures du mat’. La fatigue commence à se faire sentir, nos jambes sont lourdes et les miennes, va savoir pourquoi, couvertes de plaques rouges douloureuses (dire qu’en deux mois de voyage en Inde je me suis portée comme un charme !). Nous errons de rues en rues. Et soudain « Marcello ! Marcello ! » nous débouchons sur la Piazza di Trevi. Hélas Anita Ekberg ne se baigne plus depuis longtemps dans la fontaine et la magie de l’endroit est mise à mal par des groupes de jeunes gens ivres qui chahutent sur ses marches.
Qu’à cela ne tienne, il nous reste des musées à visiter et un spectacle sur la musique de Phil Glass.
Mais les musées sont inaccessibles, soit ils sont trop loin, soit leur visite nécessite une attente d’au moins une heure.
Encore une fois direction Piazza Venezia. La foule s’est en partie refluée, laissant sur son passage une  effarante quantité de canettes, de papiers gras et de bouteilles volontairement brisées. On marche sur le verre. Et toujours la jeunesse ivre, non pas de passion pour la ville millénaire, mais de gros rouge et de bière.
Quatre heures et demie, des ouvriers commencent à démonter le podium où devait avoir lieu le spectacle. La bonne humeur que la beauté de la ville et le plaisir d’être ensemble nous insufflent restée intacte malgré la chute de la température, l’apparition d’un petit vent aigrelet et la suite de ratages de la soirée. Nous nous laissons tomber épuisés sur un banc.
Cuivres et accordéons, musique de rue qui s’amplifie, et bientôt devant nos yeux fatigués défilent des saltimbanques. Masqués, juchés sur des échasses, ils avancent à grand pas, araignées géantes aux pattes démesurées… Et Fellini nous fait un dernier clin d’œil.
Mais voilà les chevaliers de l’Apocalypse, les blancs chars de la propreté urbaine qui vont devoir pendant des heures effacer les tristes vestiges de la fête.

La fête, était-ce bien une fête ?
Je n’en  suis pas sûre. Au delà de notre désastreuse expérience personnelle : nous avons parcouru plus de vingt kilomètres à pied, n’avons assisté à aucun spectacle et pas visité le plus petit musée, ou monument (à part une église où un sinistre office matinal narrant d’une voix monotone les détails sordides de la mort d’un jeune illuminé appelé Jésus a bien failli me foutre le cafard), je n’ai à aucun moment eu une impression de fête. Mais plutôt celle d’assister à un truc mal organisé (pas de poubelles ni de toilettes amovibles dans les rues), mal conçu (bus et métro bondés), proposant des spectacles et visites sans grand intérêt (le musée du Vatican, par exemple s’était bien gardé d’ouvrir ses portes).
En somme un succédané de culture gratuit pour amuser le peuple.
Et quand plus tard, dans le train qui nous ramène à Bologne, je lis sur « La Repubblica » les paroles auto satisfaites du Président de la Chambre de commerce qui s’esbaudit du montant des retombées économiques de l’opération sur les commerçants de la ville, je me dis que, tout compte fait, l’ersatz de gauche qui dirige la belle ville de Rome prend bien facilement ses citoyens pour des cons.

Et je me demande : en est-il de même à Paris ?

Roma, le 10 septembre 2006